Стоял невыразимый зной, высушивший водоёмы и наши сердца. Даже высокие пальмы, обезвоженные и несчастные, не отбрасывали тень. День тянулся долго, нудно, с тоской ожидая прихода темноты. Но запоздалый вечер не приносил облегчения. В такие минуты не до ласки. Уснуть. Забыться. И будь проклят тот, кто объятием оторвёт тебя ото сна, единственного убежища в этом мире. Медленно засыпая, раздираемый жарой, ты позволяешь себе немного расслабиться. Твои губы по-прежнему приоткрыты. Причмокивая, они пытаются достать хотя бы немного влаги из застоявшегося воздуха с горьким привкусом.

О! Как ты жаждешь чуда. Ты молишь и молишься, просишь у жизни - жизни, но её проза всё больше становится похожей на галиматью и вынести это невозможно.

Всё же природа берёт своё - ты погружаешься в более глубокий сон, где жаре уже труднее тебя достать. Ты идёшь навстречу ветру, и его обжигающие струи подхватывают тебя и уносят на берег океана, который ты никогда не видел, но о котором всегда мечтал. Безбрежный. Пугающий. Притягивающий. Ты вслушиваешься в его голос, впитываешь его запах, всматриваешься в небо над ним, не чёрное, а какое-то тёмно-серое, на котором ни одной звезды. Непроницаемая темнота, запах океана будят в тебе желание, и ты чувствуешь, как кто-то вкладывает свою ладонь в твою. Всей кожей ты ощущаешь жар и нежность. Ещё несколько мгновений назад ты хотел насладиться одиночеством. Теперь же тебе уже мало этой любви. Не целомудрия хочется. Не умиротворения - бесстыдства. Вот когда ты можешь стать абсолютно свободным и раскованным. Во сне. Где сон не идиллия, а безумство, с искривлённым пространством и временем.

Ты знаешь, что спишь. Ты управляешь сном и мыслями о нём. Хочется взять своё сердце и бросить его в ночь. Твоя мятущаяся душа летает и ты видишь её, зависшей над океаном. То ли - сказка, то ли - бред, уже не знаешь. Вдруг - крик. Твой ли, чужой - вырывает тебя
из сна. Не открывая глаз, пытаешься заставить себя уснуть. Ты хочешь остаться на берегу океана, пусть даже начавшийся прилив засасывает, как трясина. Однако, всё - тщетно. Запах пыли, смешанный с потом, за крывает твои уста. Хочется плакать то ли от жалости к самому себе, то ли от реальности происходящего. Ты боишься пошевелить кончиками пальцев. Тебе кажется, что это нарушит некое равновесие и ты разле тишься на мелкие кусочки. Жара... Жара... Жара...